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N\u00e3o fa\u00e7ais da minha voz um instrumento de morte. N\u00e3o me meteis medo! Todos sabem que Farinelli cultiva a sua lenda. Continuai a massacrar os vossos ouvidos com \u00f3peras est\u00fapidas povoadas de personagens grotescas. \u00c9 ele, Alexandra? \u00c9 ele, de facto. Visteis, Carlo? Estou contente. O meu corpo n\u00e3o se recusa a crescer. Sofreis, Infante? N\u00e3o s\u00e3o propriamente as dores, apenas um sentimento de intensa fragilidade. Como o de um caracol privado da sua concha. A Alexandra tem as m\u00e3os mais doces do mundo, mas n\u00e3o permitirei a mais ningu\u00e9m que delas desfrute. \u00c9 maravilhosa. Vistame, r\u00e1pido. N\u00e3o podemos fazer nada, Alexandra Mas, contudo uma coisa \u00e9 certa. V\u00f3s amaisnos, n\u00e3o \u00e9 verdade? Onde est\u00e1 a minha partitura? Dizeime onde \u00e9 que o vosso irm\u00e3o guarda a \u00f3pera que me roubou? Dizeime. Depois deixarvosei em paz como um rato no vosso celeiro. Ladr\u00f5es! V\u00f3s haveisme roubado o meu irm\u00e3o, Maestro. A vossa m\u00fasica separounos mais do que todos os oceanos. Quem comp\u00f4s isto? Tocai. Tocai ent\u00e3o. Nem excessos, nem ornamentos sup\u00e9rfluos. Nem parece vosso. \u00c9 uma s\u00faplica, senhor. \u00c9 preciso mudar a harmonia. Levar esta implora\u00e7\u00e3o sobre a dominante. Levantese. Levantese! Depois da ter\u00e7a superior, retomar o motivo na quarta. O vosso irm\u00e3o \u00e9 um monstro. Tocai. Tocai ent\u00e3o. Isto est\u00e1 fraco. Falta viol\u00eancia. Esperai. \u00c9 necess\u00e1rio preencher o acorde e usar o cromatismo do r\u00e9 bemol. Nada mal. Nada mal, de todo! Por quem se toma ele? Por Deus? Ele est\u00e1 a destruirvos, e quer destruirme a mim tamb\u00e9m. Trazeime o resto. A tinta, as canetas. e vinho. Porque esperais? Quando contais termin\u00e1la? Quando a come\u00e7asteis? Quando? No dia. No dia em que o meu irm\u00e3o foi castrado. Naquele dia prometilhe que esta seria a obra da nossa vida. Nunca terminareis esta \u00f3pera. Nunca! N\u00e3o tendes nenhum motivo para a terminar. Ele j\u00e1 n\u00e3o precisa de v\u00f3s. Sois v\u00f3s que precisais dele. Eisvos privado do vosso instrumento, Sr. Broschi. Sois como Narciso sem o seu reflexo. Como Orfeu sem a sua lira. Tendes raz\u00e3o, Maestro. Sem ele, a vossa m\u00fasica n\u00e3o tem exist\u00eancia. Sem ele, n\u00e3o sois mais que sil\u00eancio. Aos anos, compus a minha primeira melodia. Escrevia para o Carlo. <\/font><\/p>